Poemas de Rossana Arellano

Simplemente

Simplemente la vida es un trofeo
donde el cuerpo envejece haciéndose humo
en dos letras de ayeres bien resumo
lo que mi pecho hoy guarda en camafeo.

Y no busco que el mundo en mis tropiezos
ponga a mis pies las luces del mañana
porque se que al mirar por la ventana
se han de arrojar los llantos y los rezos.

Llorando amanecemos en la luz
a veces confundimos el trayecto
cuando la mano que guía yace enferma.

Tropezamos y el objetivo merma
más el camino aunque sea incorrecto
nos mostrará la senda en el trasluz.


Monologo frente al mar

¿Y si fuera gaviota en un viaje de aguas?
Hay tantas maneras de vivirse la vida,
pero yo soy extraña y juego
a fluir como río, bañando las tierras
sean ellas fértiles o no.

En esta inmensidad de océano
tanta vida en lo profundo, tanta anchura
y yo río, tramo un recorrido audaz
desafiando a los millones de tripulantes
que solo se acercan, levitando una vida absurda.

Si, a los músculos de mis huesos les falta juventud
no logro reciclar los síntomas.
El cuerpo, el cuerpo lidia con la palabra sanación
y el tono de las manos, ha de hallar la esencia de las flores,
en cada balcón que alce sus fragancias a la luz.

Nada, nada me ha de sorprender ya
ni siquiera esta transparencia que percibo.
Registro un movimiento, en el sonido agudo de mis teclas
mientras el ritmo del agua mar, va marcando su calendario
ante mis ojos de luna, hasta volverme del revés el tiempo.

Y tú, que dices ser yo
¿Por qué vienes a engendrarme apatía?
El corazón frontera, no sabe vibrar en los extremos de las olas
y deja un hueco insostenible en el centro del pecho
pudriéndose lo más hermoso al matar la raíz de la ilusión.


Tomando el té con Van Gogh

La curandera, apresa un credo
entre labios de pincel,
tan profundo como anuncio de neón
en letrero de funeraria.

Un día me arranqué la mano izquierda
de tanto amor a las palabras
Era zurda, sabes... Ya no lo quiero ser más.
Un misterio, lleva un versículo
en mi alma animal.
Alguien incorporó la esencia de Enoch a mi nombre
y se que la vida se ha vestido de capricho.
Llevo una tristeza que asciende como nube
expiando un sollozo suicida....

¿Vincent, por qué los dominios celestes
son invadidos por ráfagas endiabladas de abandono?
¿Cuántos Cristos serán necesarios para los humanos?
Un ángel de la guarda titubea torturándome.

Sobrevivo prisionera de ilusiones
de frente a la estación de las huidas,
mientras la tragedia cuenta cuentos sin voz
recorro uno a uno los vagones que se extinguen.

Vincent, calzo zapatos inmateriales,
llevo un trozo de memoria entre los dedos,
para ver si logro tapar este hueco en el alma.
Ya nada me asiste, en esta cruel lucidez.

Johnny Barbieri y Rossana Arellano en Valparaíso

Mi nombre es Rossana Arellano Guirao, nací en Santiago de Chile, hace más tiempo del que quisiera, a razón del trabajo de mi padre viví al sur del país, lugar lleno de magia y verdor, sin descartar el norte al cual viajábamos todos los años vía terrestre.
Tiempo maravilloso, durante el cual escribía hasta en las nubes y mis sueños de ser pájaro se hacían realidad.
Soy una simple aprendiz de poeta, sin la poesía que me ha tomado de la mano desde mi más tierna infancia, no hubiese superado muchas dificultades.
Definitivamente la Literatura es la mejor compañera para la "Soledad".

Beto Ortiz presentó su libro Por favor, no me beses

Totalmente irreverente estuvo ayer Beto Ortiz en la presentación de su libro Por favor, no me beses en el marco de la 14ª Feria Internacional del Libro de Lima. Lo acompañaron su enemigo íntimo Aldo Miyashiro y la actriz peruana Mónica Hoyos. Beto explicó algunas crónicas y agradeció al público asistente su presencia (acudieron al llamado que hizo el día anterior en su progama), Aldo por su parte encarnizado en Cara dura personificó a un taxista cualquiera (lo que provocó la risa y el aplauso del público), mientras que la bella Mónica saltó a la platea y llevó el micro al público (los que habían adquirido sus libros, factura en mano) para que hagan sus preguntas. En suma un bonito espectáculo.

Iniciando la presentación
Miyashiro personificando a un taxista

Participación de Mónica Hoyos

Mónica y el público con sus preguntas

En la lectura final
En la despedida firmando algunos libros

Se presentó Relámpago Inmóvil

PETROPERÚ presentó el día de ayer en la Feria Internacional del Libro de Lima los cuentos ganadores y finalistas de la XV Bienal de Cuento "Premio Copé Internacional 2008". Relámpago Inmóvil (Premio Copé de oro) de Pedro Ugarte Valdivia, Operación Cóndor (Premio Copé de plata) de Juan Torres Gárate, El diablo es inocente (Premio Copé de bronce) de María Laura Massolo de Argentina y diecisiete cuentos finalistas en una edición de lujo como acostumbra publicar Petroleos del Perú. Hubo de todo, aquí presentamos algunas fotos.

Relámpago Inmóvil y los cuentos ganadores y finalistas

Iniciando la presentación

En la mesa: José Donayre, Julio Ortega, Jorge Valenzuela y Pedro Ugarte Valdivia

En la palabra Pedro Ugarte Valdivia

Alguien que por ahí se quedó dormido

En una foto del recuerdo: Michael Jiménez, Johnny Barbieri, Leoncio Luque y Julio Ortega

LA DIMENSIÓN LÍRICA DE EFRAÍN MIRANDA LUJÁN

LA DIMENSIÓN LÍRICA DE EFRAÍN MIRANDA LUJÁN

Por: Fernando Chuquipiunta Machaca

Efraín Miranda Luján (Puno, 1927) es, ante todo, el poeta más renombrado del siglo XX. Con motivo del nuevo libro de Efraín Miranda, indio dios runa, publicado por Gonzalo Espino Relucé, profesor de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos de Lima, libro que reúne toda su trayectoria literaria de este emblemático escritor andino, sobre todo parece cobrar más adeptos en la poesía contemporánea del profundo Perú.

No obstante, “Muerte Cercana” (1954) es el primer poemario de Efraín Miranda Luján, en el que expresa su sentir cotidiano y su arraigo social. Lo que más impresiona en este valioso libro son los discursos poéticos que van desde la otra orilla: (“No me grites de calle a plaza: cholo!/ grítame de selva a cordillera,/ de mar a sierra,/ de Tahuantinsuyo a República: INDIO!”).

Dicho de otro modo, “Choza” (1978) es un excelente libro de poemas que en aquellos años permitió al autor desarrollar los elementos de su propio lenguaje: la libertad de la palabra, la armonía del verbo y la dimensión lírica, marcaron una continuación fortuita en sus versos, la misma que Efraín Miranda Luján expresa una poesía contestaria, realista y con un firmamento filosófico entre lo andino y lo urbano.

En efecto, con el libro “Vida” (1980) Efraín Miranda Luján escribe al universo sideral, retomando al mundo in extremis. Sin embargo no solamente vale sus glosas rimadas sino también su contenido testimonial de una época ya por desaparecer, pero sus escritos despierta un interés necesario por los temas que aborda. Como bien lo dice, Walter Paz Quispe Santos, en el suplmento cultural TOTORIA, que Efraín Miranda pone una barricada contra el sentido común dominante del otro, para que retorne el significante de la escritura de los espacios interiores del yo dominado.

Por último, “Padre Sol” (1998) es una magnifica obra poética de mayor factura y llena de jakisofía, en donde la rigurosidad y la contemplación astrológica son meramente importantes para Efraín Miranda Luján, porque permite, una vez más, que el verso sea como un revoloteo de estrellas, precisamente la cosmovisión del Altipamapa es un signo de su trabajo, por lo expuesto, es altamente recomendable leer los libros de Efraín Miranda Luján, notable aeda de las cordilleras del Ande.

Angeles Mastretta en la Feria Internacional de Lima

Ayer se presentó la escritora mexicana Angeles Mastretta en la 14 Feria Internacional del Libro de Lima. El diálogo que tuvo con el público limeño fue muy ameno, aunque el tiempo fue muy corto la autora de Arráncame la vida pudo contarnos sobre su reciente novela Maridos (que se supone se presentaba ese día y que ella misma desconocía), así también sobre Mal de amores (Premio Rómulo Gallegos, 1997) y Mujeres de ojos grandes. El público salió muy contento, las espectativas que se tenían de ella fueron llenadas con creces, bien por ella y bien por el público que gusta de la buena literatura hispanoamericana.

Iniciando su presentaciónEn la palabra

Deleitando al público limeño
Firmando libros

Los extraños límites en la poesía de Renato Felices

Los extraños límites en la poesía de Renato Felices

Por: Raúl Heraud

Renato Felices Taboada, (Lima,1973) es un hombre que habita permanentemente el abismo, amante de la música de Leonard Cohen aprendió como él que la vida además de ser un juego de desesperanzas y claudicaciones, de excesos y mentiras es a su vez una tabla en medio del océano donde aferrarse y sobrevivir también cuenta.

Su poesía transita entre el desasosiego de la existencia y los vacíos del alma, conduciéndonos hacia un mundo desencajado donde la realidad y la locura se confunden, mostrándonos una poesía vital donde el reclamo a la vida fluye como un grito amordazado donde su frenética lucha por no dejarse arrastrar del todo por la insania hacen que el poema sea su vida misma, el espejo artaudniano en el que libera ese otro yo maquiavélico y desgarrado; Para Renato Felices la vida es más que cruel y el ser humano esencialmente una máquina autodestructiva.

No le interesa el rótulo de poeta, ni las lecturas públicas, mucho menos escribir libros, apenas posee uno inédito (Sustancia Eco) Felices simplemente transita anónimamente las calles musitando alguna canción de Pink Floyd o Sid Barret como si fuera alguna creación suya.

Inconfundible melómano, lector incansable por prescripción humana, psicólogo hasta el extremo de ser su propio paciente, Renato pelea a diario contra sí mismo y sus fantasmas, desde su soterrado mundo, se nutre de todo cuanto lo conmueve, la eternidad de Dalí, los tratados sobre la maldad humana de Freud, la novena sinfonía de Beethoven, sin quererlo cada una de las obsesiones que habitan su mente lo alejan más del anonimato, lo redimen y lo muestran tal cuál es, extremadamente hombre y artista, para alegría de quienes nos nutrimos de su vida y amistad .

Gracias a dios o a Satán, los márgenes de su cordura aún duermen sobre las fauces del turbulento Aqueronte.

Poemas de Renato Felices

REPTIL

Oh pequeño reptil
tu pellejo cuadriculado aún no anuncia el fin

tu lentitud deja ver la mediocridad desnuda
la palabra ausente de un poema profano

creo firmemente que nos encontramos sobre tus fauces
o dentro de ellas, mientras escupes tu veneno llamado hombre

relaja el deseo y dime como es el mundo en verdad
revélame la realidad que se esconde tras ese disfraz
llamado amor.


TÚ

Humano - víscera, resto del día
fractura de algún error

olvido de dios
recuerdo del demonio

no resucites el extremo de tu maldad
ahoga la pena matándote

humano
ganas no te faltan de seguir haciendo daño.


SEGUNDO MOVIMIENTO

Música hipnotizante
desde este momento me siento ya sedado

la gente aplaude el concierto
y mis oídos están sellados al caos
me siento como un cadáver sobre
un auditorio demócrata
un cura falso, un reno sin vejiga

el dolor cae en masa hacia la decapitación
de mi cuerpo sutil

la escena del crimen es la misma
desde hace siglos
deseo y decepción bailan en un aro de fuego


y una música simple acude en mi ayuda

la del océano.


MAR NEGRO
(incertidumbre)


No entiendo el porqué del hombre
ni su consecuencia

no entiendo el comienzo ni el fin
ni donde empieza este circulo

lo blanco y lo negro se fusionan
ya no entiendo que está bien y que está mal

no me hablen del cielo
no me hablen del infierno

toda el agua va hacia el mar
incluyendo el pensamiento


ZONA DE DAÑO

Me rompí la vida
caí en el esófago del miedo

me volví turbo y ajeno
recogí flores negras

descendí a la pulpa de la muerte
y cuando quise regresar

ya era demasiado tarde

Q.E.P.D mi vida.


PARTO X

Umbilicales formas a mi alrededor
mi piel llora de frío
no se qué soy
sólo veo mares de sangre

veo caras con mascaras de hombres
con una alegría de sinfonía en alegretto

no entiendo como pueden contentarse
con tanto llanto

luego
arropado
ya estoy listo para el caos.


MUERTE VERDE

Tuve un sueño de estatuas y valientes
Velorios de soledades

Me tropezaba con ojos acusadores

que me revelaban el incesto del mundo

Y mi ceguera me impedía ver el amor
en esa difusa oscuridad

tuve un sueño de tribus y dragones sin fuego
vi la quijada del desvelo del hombre por morir
como moscardones insistentes de luz

y en la gruta de la gran cueva seguí durmiendo
no viendo las formas de dicha que bailaban a mi alrededor
la tensión se hizo carne y volé hacia las partes más bajas de la tierra

los mapas se hicieron caminos sinuosos de miedo
y soldados sin alma construían demonios vírgenes
sedientos de humillación y letargo ante los pobres

en el esternón de mi alma dibujo leones famélicos
heridos por el caos
y ante tanta critica sigo escribiendo con lagunas negras en mis ojos
con mis huesos desafiantes por el frío y la depresión.

“OASIS”, REVISTA DE LITERATURA Y CULTURA EN PUNO

“OASIS”, REVISTA DE LITERATURA Y CULTURA EN PUNO

Por: Fernando Chuquipiunta Machaca

Mientras alguien sueña en Puno, estaremos salvados. Existe una cúpula de jóvenes talentosos que, sin duda alguna, batallaron contra toda adversidad simultánea, hasta poder publicar una hermosa revista literaria dedicada al mágico mundo de las letras. Tal es el caso de este grupo de jóvenes que han plasmado, contra viento y marea, en homenaje al consagrado poeta andino Efraín Miranda Luján y bajo su sombra resplandeciente: “OASIS”.

Ellos son Alan Ever Mamani, José Muñoz, Wilfredo Juli, Ubaldo Quilla, César Machaca, estudiantes de la Universidad Nacional del Altiplano, quienes llenaron de estrellas el universo.

Trabajos de Bladimiro Centeno Herrera, Boris Espezúa Salmón, José Luis Ayala Olazával, Fernando Chuquipiunta Machaca, Javier Núñez, completan el material de este segundo número, que trae una singular iconografía debida a la pluma de los búhos herejes

Esta revista literaria llamada “Oasis” surge como una necesidad agónica de verdadero clamor popular, de querer también participar activamente en el proceso de cambio de nuestra vasta literatura puneña, a fin de lograr, en tal búsqueda, nuestra verdadera identidad nacional.

En suma, leer “Oasis”, Revista de Literatura y Cultura resulta una experiencia grata como ilustrativa. Al mismo tiempo, es saber que en la ciudad lacustre de Puno, es posible además tener fe y esperanza en una juventud con formación académica y con firmamentos filosóficos de evidente calidad literaria.

Para ellos va nuestro fraterno saludo de bienvenida a este difícil trajinar entre las cosas bellas y las cosas malas. Asimismo le deseamos un creciente entusiasmo y una larga vida en la senda quimérica de estos novísimos poetas que denotan el querer hacer las cosas bien.

SEMINARIO INTERNACIONAL SANTIAGO EN EL IMAGINARIO ANDINO MESOAMERICANO

SEMINARIO INTERNACIONAL SANTIAGO EN EL IMAGINARIO ANDINO MESOAMERICANO

MIERCOLES 22, JUEVES 23 Y VIERNES 24 DESDE LAS 3 DE LA TARDE

CAMPUS DE LA UNIVERSIDAD CONTINENTAL AV. SAN CARLOS 1980 HUANCAYO

"Raros" de la literatura cubana

REPORTAJE: CRÓNICAS DE AMÉRICA LATINA
"Raros" de la literatura cubana

Antonio Orlando Rodríguez

Por: Antonio Orlando Rodríguez

El desconcertante Ezequiel Vieta, el "no-escritor" Lorenzo García Vega, el renovador Arístides Fernández, Guillermo Rosales (La casa de los náufragos) y la poeta Serafina Núñez son autores-islas, escritores singulares que poseen el don de no parecerse a nadie.

El pasado año cumplió cuatro siglos Espejo de paciencia, de Silvestre de Balboa -el poema épico que marca el "kilómetro 0" de la literatura de Cuba-, y la efeméride me hizo pensar en algunos buenos escritores que ha dado la isla. No en los consagrados, sino en otros menos conocidos, que bien podrían etiquetarse como "raros" por la singularidad de sus obras o por las circunstancias en que las hicieron.
El primero que me vino a la mente fue Ezequiel Vieta. Cuando leí, siendo un adolescente, la primera parte de su novela Pailock el prestidigitador (1966), aluciné con las peripecias del héroe, un mago de vodevil que hace desaparecer a Asmania, su esposa y ayudante, y al no poder devolverla al escenario, emprende un insólito viaje en su búsqueda. Vieta era un auténtico raro: un tipo fuera de lo común desde casi todo punto de vista, y su literatura, rica en alegorías y en transgresiones formales, era tan única como él mismo.
Cuando a fines de los años 1980 la editorial Letras Cubanas publicó la saga completa de Pailock -"nuestro Ulises" en 500 páginas de letra microscópica-, el responsable de la edición me comentó: "Es monumental, pero aún no sé si se trata de la obra de un genio o de un loco". A la distancia, creo que las variantes no eran excluyentes. La narrativa de Vieta es siempre desconcertante, e incluso cuando abordó temas como el compromiso del intelectual con la revolución (Vivir en Candonga) o la leyenda de Che Guevara (Mi llamada es), lo hizo sin renunciar a su estética provocadora y personal. Las autoridades culturales temían a sus ocurrencias, porque nada pone tan nervioso al totalitarismo como la espontaneidad. Recuerdo que una vez, en una velada literaria, Vieta declaró que había días en que se despertaba amando mucho a Fidel. Y acto seguido, para estupor general y regocijo de parte del público, añadió: "Pero otros, lo odio profundamente".
Otro raro por antonomasia fue Arístides Fernández, un pintor que murió en 1934, poco después de cumplir 30 años, sin haber hecho nunca una exposición. A causa de su penosa situación económica, tenía que preparar personalmente los pigmentos que usaba, y eso le causó la muerte por envenenamiento. Al fallecer, dejó en su estudio un reducido número de óleos y dibujos que forman parte de lo más renovador de la plástica cubana de esa época. Y también diecisiete narraciones cortas que tienen poca relación, por su carácter expresionista, onírico y fantástico, con la literatura de sus contemporáneos.
Lezama Lima, amigo del joven y admirador de su pintura, lo dio a conocer como escritor al difundir algunos de esos relatos en las revistas Espuela de Plata y Orígenes. Cuentos como La mano y La cotorra que, tal vez por pudor, Fernández nunca intentó publicar, han aparecido desde entonces en diversas antologías por su extrañeza y sus -cito a Lezama- "crujidos de leves sarcasmos y sombrías rebeldías".
En la literatura cubana del exilio también hay creadores con el cada vez más infrecuente don de no parecerse a nadie. El más notorio es Lorenzo García Vega, el benjamín del grupo Orígenes, autor de Los años de Orígenes, No mueras sin laberinto, El oficio de perder y otras obras. Salió de La Habana en 1968 y, después de vivir en Madrid, Nueva York y Caracas, terminó radicándose en Miami, un lugar que, según su experiencia, puede volver microscópica a la gente. Su vocación cubista, su sintaxis desafiante y su peculiar concepción del acto de escribir lo convierten en un poeta y narrador casi fantasmagórico, difícil de vincular con un estilo o movimiento.
Ganador en 1952 del Premio Nacional de Literatura, portero de Gucci en Manhattan y bag boy de la cadena de supermercados Publix en Miami, García Vega ha sido quizás el más persistente de nuestros autores; un "no-escritor" -según su autodefinición- alérgico a la farándula literaria, un hueso a veces duro de roer (de leer) hasta para los avezados.
Fuera y dentro de la isla han existido otros raros. Un caso notable es el de Guillermo Rosales, autor de Boarding Home (una pequeña obra maestra publicada en España como La casa de los náufragos), quien destruyó buena parte de sus inéditos y se suicidó en 1993, a los 47 años. Rosales padeció con dolorosa intensidad la dureza del exilio -pasó sus últimos años en precarios asilos psiquiátricos- y el estigma editorial que sufrían (¿peco de optimista al escribir este verbo en pasado?) los escritores cubanos de Miami.
Serafina Núñez también califica en este selecto club. Durante su juventud, sus versos fueron celebrados por Juan Ramón Jiménez (quien, según las malas lenguas, se chifló con su belleza) y por Gabriela Mistral (¿le pasaría lo mismo?). Pero desde 1959 fue borrada del mapa literario, durante más de tres décadas, por la cultura oficial. Un buen día, Serafina "resucitó" y muchos lectores descubrimos su existencia y los poemas intimistas que había escrito para las gavetas, tercamente, ajena a reclamos de índole política. De paso por Miami en 2001, la poetisa octogenaria restó importancia, desde su silla de ruedas y con fina ironía, a su largo ostracismo, atribuyéndolo al surgimiento de una legión de creadores jóvenes y a la mala memoria de los autores y críticos contemporáneos suyos.
Insuficientemente valorados o ignorados por incómodos, relegados por envidias o por tejemanejes políticos, y en el mejor de los casos reconocidos tardía o póstumamente, estos y otros autores-islas resultan insoslayables en un recuento de cuatrocientos años de historia literaria. Y son delicias para lectores gourmets.

Antonio Orlando Rodríguez (Ciego de Ávila, Cuba, 1956) ganó en 2008, con su novela Chiquita (Alfaguara y Punto de Lectura), el Premio Alfaguara.

* Fuente: El País. com

Los poetas descentralistas: ¿hacia una poética de clase?

Festejábamos aquella descentralización cultural (sobre todo con la poesía) que se dejaba sentir con fuerza en Lima, una descentralización que no sólo se produce en las provincias del Perú, sino en la propia capital (ya hay una bonita propuesta para este año de recitales en los conos de Lima: Norte, sur, este y oeste, como con los cuatro suyos), y de pronto nos llega esta nota, muy simpática, de nuestro amigo Roberto Salazar, reflexionando sobre este fenómeno descentralista que se produce en el Perú hoy en día, y que a continuación publicamos.

Los poetas descentralistas: ¿hacia una poética de clase?

Por:Roberto Salazar

La poesía desde un punto de vista de la labor integradora de numerosos y nuevos poetas que buscan un espacio, encarna las experiencias de vates casi anónimos que ven trasladar sus individuales escritos hacia espacios inéditos y fundirlos creadoramente
con aquellos poetas lugareños constituiría un rasgo implícito de obrerismo en la literatura ; implicando esto el trabajo que supone trasladarse con sus poemas y libros a ciudades del interior del país, suscitando con esto la apertura del gran publico hacia el fenómeno literario y poético, que va venciendo los límites de la cofradía o del reducido círculo de aficionados en torno a Lima como una metáfora de noche, movida especialmente reducida hacia el ámbito de lo urbano o lo citadino . Cabe señalar la experiencia de VES y del grupo Eridita a la cabeza del cual destaca una prometedora voz, la de Karina Valcarcel y otros. Estos poetas en su mayoría exponentes de la generación 2000 hacia delante y hacia atrás también (participan de esto poetas de los 90 como Noble Katerba Recargado y poetas del grupo Neón de lucida actuación precisamente en este decenio) conllevarían la propuesta de todas las artes; la poética de la protesta contra la oficialmente establecido y porque no, la oposición a aquellos grupos formados en el sistema ;como por ejemplo, los poetas editores que irrumpen en el escenario poético de Lima en torno a sus propuestas individuales con un claro acento capitalino y hegemónico apoyados en su acceso a publicaciones bien financiadas en lo económico. No soslayo la legitimidad de sus propuestas poéticas, las cuales también suponen un esfuerzo arduo y silencioso pero si destaco el apoyo brindado por críticos afamados y también la hasta ahora indiferencia a estas inquietudes descentralistas renovadoras y nacionalistas ( en el sentido de la construcción de una identidad nacional que conlleva la participación e integración a través de la literatura; ejemplo notorio es el lanzamiento en estos espacios (huacho julio del 2009) del narrador puneño Reynoso y su libro : FEBRERO LUJURIA, libro en el que se muestra las contradicciones que supone la trasgresión hacia el terreno de lo pagano de una fiesta de carácter eminentemente religioso como es la Fiesta de la Virgen de la Candelaria.
Por ello y concluyendo estas apreciaciones , es positivo para la poesía peruana moderna no redundar en visiones de fenómenos exclusivistas en el terreno de lo citadino y hegemónico y mirar con atención el desarrollo de estas iniciativas descentralizadoras la cual seguirá en otras ciudades llevando la voz de una nueva poesía y enlazándolas también con esas otras poéticas que no ven su trabajo reflejado en la gran metrópoli y estos se pierdan en el silencio más absurdo.

Exito en la Feria del Libro Pedro Rivarola

Todo un suceso resultó ser la feria del libro Pedro Rivarola en el marco del 50 Aniversario de la Biblioteca Pública Benito Juarez (Lima Norte-Comas). La descentralización cultural ha llegado a Lima, los conos ahora tienen la posibilidad de escuchar poesía, y el público la posibilidad de conversar con los poetas. Agradecemos la labor abnegada de Juan Benavente por promover la cultura, ahora en los conos. La poesía está más viva que nunca y está en el pueblo.

Juan Benavente como maestro de ceremonia

En la lectura el poeta Petroni Gutiérrez

En la lectura Johnny Barbieri

Instalando los libros

Conversando con Lewis Calderón
Félix Llaque, Orlando Ordoñez, Lewis Calderón, Jorge Tirado, Johnny Barbieri, Lorenzo Chávez y Charo Paloma
Orlando Ordoñez, Lorenzo Chávez, Charo Paloma, Jorge Tirado, Juan Benavente, Lewis Calderón, Johnny Barbieri y Félix Llaque

El público asistente
Danza Saya por alumnos de un colegio de Lima Norte

La IE. Mcal Andrés Avelino Cáceres entonando una pieza musical

FERIA DEL LIBRO "PEDRO RIVAROLA"

XV ANIVERSARIO DE LA BIBLIOTECA PÚBLICA PERIFÉRICA
“BENITO JUÁREZ”

FERIA DEL LIBRO
DEL AUTOR AL LECTOR
“PEDRO RIVAROLA”

Recital – Lectura de Cuentos – Sorteo de Textos - Sorpresas

JUEVES 16 DE JULIO DE 2009
(Único día)
DE 10 A.M. A 4 P.M.
LUGAR: BIBLIOTECA BENITO JUÁREZ
PARQUE RICARDO PALMA
URB. REPARTICIÓN
(Alt. Km. 12,5 de la Av. Túpac Amaru)
COMAS

Participan:

ABDÓN DEXTRE HENOSTROZA
MARIO ESPINOZA ANICAMA
ORLANDO ORDÓÑEZ
MANUEL ÓDAR
PETRONI GUTIÉRREZ
ZOILA CAPRISTÁN
LORENZO CHÁVEZ
JORGE TIRADO
FRANCISCO LEÓN
SUSAN KAY
RAÚL SOLÍS
LEWIS CALDERÓN
JUAN BENAVENTE
JOHNNY BARBIERI
PEDRO LÓPEZ GANVINI
JACK FLORES VEGA
JUSTINA ALIAGA
ANTONIO SILVA GARCÍA
LUIS ENRIQUE AMAYA
INDIRA ANAMPA

Ingreso Libre

Aparece Alborada Internacional. Revista de Arte y Cultura

Esta buena noticia nos la manda nuestro amigo Ricardo Ayllón. Saludamos la aparición de la revista de Arte y Cultura Alborada Internacional.

Creada por el escritor Óscar Colchado Lucio, en 1969 se publica en Chimbote la revista Alborada. Era la época en que el referido puerto vivía el vértigo de la sobreexplotación pesquera y se convertía en atractivo caldo de cultivo para sociólogos y creadores. Denis Sulmont, Gustavo Gutiérrez y J. M. Arguedas, entre ellos. De este modo, Alborada avanza a casi un número por año, en formato oficio, e impresa todavía en mimeógrafo. Entrevistas a importantes actores de la cultura peruana, pero también la colaboración de una gran variedad de creadores y pensadores nacionales, es lo que caracteriza a sus páginas.Con toda la madurez ganada, en 1977 los editores instituyen una de las agrupaciones decanas de la literatura nacional: el Grupo de Literatura y Arte “Isla Blanca”. Durante ese tiempo se capta el espíritu de los trastornos nacionales y se vive los asuntos políticos con pasión e intensidad. Tal característica marca con creces la orientación ideológica del Grupo, y será a través de Alborada que veremos cómo esta orientación se plasma en los terrenos estético e investigativo. De ello hablan muy bien sus números dedicados a temas específicos, iniciados a mediados de la década del 80, como la literatura erótica, infantil, social, esotérica, lúdica, amorosa, histórica y andina, entre otras.En la difícil lucha que ha significado hacer cultura durante los años del oscurantismo dictatorial, Isla Blanca vio mermada la aparición periódica de Alborada (apenas un número entre setiembre de 1990 y enero de 1998). No obstante, en los últimos años la revista ha sabido sobreponerse iniciando la reconquista del terreno perdido. Dentro de esta tarea, surge una nueva e importante etapa: la aparición de la edición número 1 de Alborada Internacional. Dirigida por Patricia Colchado Mejía desde Alemania, el comité editor de esta revista está conformado por: Marco Chandía (Chile), Isaac Goldemberg (EEUU), Carlos Arroyo (Suecia), Antonio Melis (Italia) y Eduardo González Viaña (EEUU).Mientras que su rico contenido combina información, estudios y creación de índole nacional e internacional:

Pietro Luna, homenaje.
Ancashino César Quispe triunfa en concurso internacional de poesía.
Entrevista: Julio Ortega y el mar.
El Misha, fragmento de novela de Braulio Muñoz.
Nueva poesía italiana.
Dibujos de Giovanna Valli.
Rosa Cuchillo en italiano.
Narrativa del litoral.
El último baile del huacsa Arguedas.
La construcción del mundo: marcas andinas en Choza de Efraín Miranda.
Cholito en la ciudad del Río Hablador o la migración andina como conquista.
Reseñas de libros. Plan lector.
Femando Cueto: la ciudad y sus novelas.
Los deliciosos momentos de la nueva narración. La santa cede: del Copacabana al Tres Cabezas.
Espejismos: entrevistas de Juan Manuel Chávez.

La revista será presentada próximamente en la Feria Internacional del Libro de Lima.

Poemas de Irasema Cruz Bolaños

VACIADO

Por una mujer sin piernas amanezco. Somos humedad oscura, aplauso irreverente. Me salvas del órgano y las murmuraciones. He juzgado, muerto y servido de fuga a mis amantes vírgenes. Qué soy para ti. Cuando me parieron naciste o eres la sombra mejor clonada. Por qué no piernas, no carne, no miedo. Mujer o lluvia, animal o cuerda de doble, discurso, quién huyó primero, tu memoria o nosotros. Soy tu hembra inadecuada y mortífera. Quién matará a la otra. Nos nacieron, sobrevivimos sin puertas cálidas, ocultas de la voz que transcurre definitiva, en el paroxismo de la nada. ¡Hasta cuando lucharemos! Somos doncellas de hombres no prometidos.

Ansiedad de isla es tu espinazo. Soy tu mujer no hembra, tu virgen no hembra, tu hembra no gente, no diosa, no humilde. Enferma de enemigos vivaces nos salvaremos del agua, de la peste, del otro y de mí.

No grito, no semen, no puta. Espacio terminal entre mi rostro y la sombra. Qué no somos. Hasta dónde nos llevará el salitre. Soy una mujer no hembra, una isla no hembra, un agua no hembra.

Estoy viva, vaciada de órganos y memoria. Me han entregado a ti y los otros a dónde partirán. Mi boca sin piernas se esconde del mundo y el mundo vigila desde adentro.

Es un día extraño, incorruptible. Mi vientre la busca, nos desnudamos sin orillas. Hembra no hembra, mujer no mujer, isla no isla… sangre como río sin venas.

Quien me quite este dolor me vuelve lluvia, mujer de todas las mujeres, carne de todos los hombres.


Decreto

Qué soledad sorprende la noche. He creído en todo. Fallé al amarte sin palabras. Me quisiste en el pero instante de la luz. Fuimos adversarios y suicidas, amarme es tu oportunidad y desdeñas mi cuerpo. Qué importa si somos amenaza proyectil y manicomio. Qué importa si nos miramos y nada eterno nos une, cantaré, saldrán piedras del vacío, arenas de las alcantarillas y llanto de la Fe.

La sangre de mi vientre acalla la psicosis. Rompo la carne, escupo la cara de mi opuesto y a esta lluvia la coronan partículas de mármol, ciudad que se embriaga desconoce y cambia de amante, tú silvas y ametrallas los puentes.

Hay rocas, arrecifes, murallas… culpa en los parpados. La nube mira con terror con hambre de golpe.

No mirarte: Saber que vives a través de tus sombras significa mi última insinuación de paz. Encerrada en el dolor más insondable, venzo mi estatura delgada y corro al obstáculo que separa mi cuerpo de tu lengua. Me doy a tu impiedad como luna recién cortada de su orbita.

II

Estar sola es irrevocable.
Ámame despierta y desnuda,
doncella.
No me aplaudas creyentes de todas las ciudades,
dulce ni corrupta.
Búscame un corazón,
una pendiente sólida donde llorar.
No escucho
calla el pavimento.
Descanso
Llueve.
Mira mis ojos sin estrellas,
Esta piel sin anillos.
Si el mar no nace
Véncelo.
Dios ha muerto
Ríete.

Sin hojas
Quiebra el sonido.
Partir no es perdonar.
Quietud no es sacrificio.

El viento vacía los cristales.
No me juzgues muerta.
No me llores virgen.
No me hundas sola.
Debajo de nosotros o en nosotros
esta la piedra,
la ciudad enana,
la emoción infértil.


TRAS EL PAJARO SUTIL DE LA INOCENCIA:

El agua esparce la suciedad del viento. Su maloliente figura consume los pasos del peregrino que llega a la ciudad ensartado por agujas de fuego.

Con el mismo andar de mariposa, Lana abre sus muslos. Mujer que pocos entienden, salitre demoníaco ardiendo sobre la noche que vuela tras el pájaro sutil de la inocencia. Los caminantes raposeen desde el Cristo más alto de su vientre hasta su infernal atrevimiento con las sombras. La secuestran en una copa de nieve los prisioneros de la Atlántida y los sonámbulos drogadictos de la espera.

La Habana tiene el oscuro olor del cíclope y el cansancio de siglos de la indolencia. Cómo le duelen las manos. El cordón de las olas atraviesa el ojo del navegante al chapotear el círculo de su angustia, aun así lo contagia la pereza y los escombros mecidos como gota de alma en el Partenón de la bahía.

Raúl Heraud (Perú), Irasema Cruz (Cuba) y Cristian Avecillas (Ecuador)

Irasema Cruz Bolaños. (Ciudad de la Habana, 1971). Licenciada en español y literatura. Actriz perteneciente al grupo de creación literaria Ala décima, con varios premios en concursos nacionales y provinciales de talleres literarios y en otros concursos de convocatoria nacional.
dirección particular: calle balear #17922 e/ calzada de san miguel y leonor pérez. Reparto los ángeles. San Miguel del Padrón. código postal 11000

Poemas de Jorge Palma

“Con usura ningún hombre tiene una casa de buena piedra”

Ezra Pound
EL TIO EZRA TENIA RAZON

El tío Ezra tenía razón:
no se puede construír una casa
con usura
ni un país
ni una calle cualquiera
que nos lleve a los labios
tibios del amor.
Mucho menos se puede respirar
con usura
o andar ligero de ropa
por el aire.

No se puede mirar al cielo
con usura
no se puede contemplar
las olas rompiendo
en los espigones
de la infancia,
ni temblar de alegría
con el trinar amarillo
de un pájaro,
no se puede respirar este aire
frío ni tocar la nieve
ni sentarse una tarde
de otoño sobre la falda
del atardecer
y contarle al hijo
que el viento ahora
se ha escondido
entre la cabellera revuelta
de aquel árbol
y que las estrellas
son lámparas que encienden
los duendes en el cielo.

Con usura no se puede
respirar,
ni acariciar, ni sentir
en el pecho, justo
a ras de piel,
el latido del alba
tan pequeña y tibia
asomando en las ventanas,
en los pliegues diminutos de tu cuarto.

El tío Ezra tenía razón:
no se puede construir una casa
con usura
ni un cielo ni una bandera
ni unos ojos que miren
ni unos ojos que al mirar
vislumbren
aunque sea por instantes,
el expectante rostro
del futuro.

PROCEDIMIENTOS
Según andan las cosas
todo va de mal en peor.
Esto es: a cuánto se cotiza
en el mercado del aire
la pluma de ángel,
el mercurio, la soda cáustica
con que sepultan a los ríos.

La tierra tiembla a las siete
menos cuarto, quince minutos
antes que el jefe
de rienda suelta al subalterno
y comience a enloquecer de hastío
en las autopistas obstruidas
donde la luna parpadea atónita
por las consecuencias nefastas
del bajísimo salario.

Qué dirán los industriales
con almidón en las solapas
cuando los teléfonos
enloquezcan a la media noche
porque las uvas
se han petrificado al unísono
en los parrales del mundo
y las acciones en la bolsa
se han convertido
en polvo de estrellas.

PARAFERNALIA
Esta mañana no me he
puesto las orejas
sin embargo
me aturde el mundo,
su multitud de sillas
maniatadas
sus colapsos en la bolsa
ese chirriar de dientes
entre zapatos nuevos
y billetes.

Pienso, con insistencia de toro:
¿De qué lado de la vida
quedó la vida?

La piel de leopardo
se cotiza en el mercado
al precio de un diamante.

Por el tobogán de fuego
se deslizan los besos apasionados
de los amantes
cayendo en desventaja sideral
con los días fríos que deambulan
sin patria
por las ciudades crispadas
repletas de escombro.

Ya nadie silba por las calles.
Y parece vergonzoso añorar
el cielo azul en calma
el sonido amarillo del trigo
el movimiento del agua
en círculos perfectos
cuando una piedra
es lanzada por un niño
desde la ventana iluminada de su cuarto.

La paloma que regresa
a la mesa puesta
trae en su pico ensangrentado
una cachetada del mundo.

Cómo puedo saber de qué lado
vendrá la muerte.



“He aquí el mar
el mar donde viene a estrellarse
el olor de las ciudades”
V. Huidobro
EL NACIMIENTO DE LA LUNA

Es negro el cielo
y las camisas
tendidas de un alambre
se arruinan
con este malestar
de pompas fúnebres.

En esta mañana inverosímil
(la mitad del cielo
llora a mares, en la otra
cantan dos soles, como jilgueros)
subo un escalón
me reincorporo.

Pesa en mi bolsillo izquierdo
un castor
y respira, debajo de mis ojos
una mañana limpia
de espaldas al alquitrán
derramado en los estuarios.

Me recompongo mirando el mar
partido como tengo el cuerpo
en siete partes desiguales.

La luna se pasea nerviosa
fumando por los pasillos
del océano.

Las ciudades de amianto
resplandecen como cirios
en las manos crispadas
de los muertos.

Y yo espero.

Rodolfo Dadá (Costa Rica), Johnny Barbieri (Perú), Jorge Palma (Uruguay), Mariana Pérez (Cuba) y Cristobal Garcés (Ecuador)

Jorge Palma nació en Montevideo, Uruguay, el 24 de Abril de 1961. En poesía ha publicado “Entre el viento y la sombra” (Banda Oriental, 1989), “El olvido” (Ediciones Trilce, 1990), “La vía láctea” (Ediciones Trilce, 2006). “La destrucción de la sangre” fue incluída en la antología Aldea Poética (selección de poesía inédita de 29 países, Editorial Opera Prima, Madrid, 1997). Poemas suyos fueron publicados por la revista virtual Letralia de Venezuela en el año 2000. También es autor de un libro de cuentos, “Paraísos artificiales” (Ediciones Trilce, 1990) “Alguien respira en la sombra” integró la antología “La cara oculta de la luna”, Narradores jóvenes del Uruguay (Linardi Risso, 1996). En el año 2007, publica el libro de poesía “Lugar de las utopías.

Continúa el Terrafestival de Poesía

Dos últimas fechas

Martes 7 de julio

Recital: Willy Gómez Migliaro. Johnny Barbieri. Juan José Soto. Carolina Fernández

Vídeopoesía: Arañas de mar de Diego Lazarte, Omnívoro de Rodolfo Ybarra. Garabato de Pedro Escribano y Laura Batticani.

Performance: Grupo Somnígrafo

Martes 14 de julio

Recital: Cecília Podestá. Álvaro Lasso. Raúl Heraud. Alessandra Tenorio.

Vídeopoesía: Inconsecuencias, Erócentrica y Mi otra lengua de Rocío Santillana Sesión: Poesía Sonora: Giancarlo Huapaya - Pop es Cía – Omar Córdova

Performance Malapalabrera: Luis Francisco Torres Monteroun abrazoy gracias nuevamente.
Raúl

Ingreso Libre

Segundo puesto para Leoncio Luque

Leoncio Luque

Acaba de salir los resultados del "Horacio 2009", uno de los premios más importantes del país. Y este año nos trae agradables sorpresas. Nuestro amigo el buen poeta Leoncio Luque acaba de obtener el segundo puesto en poesía. Los poemas que bajo el título de Crónicas al pie del cielo pertenecen a su poemario Exilio Interior. El Primer puesto lo obtuvo Hugo Apéstegui Ramírez (Cerro de Pasco) y el Tercer puesto, Gerardo Pérez Fuentes (Callao). Y en Novela corta el Segundo puesto lo obtuvo nuestro amigo Teofilo Villacorta Cahuide (Ancash) y el Segundo puesto en Cuento otro gran amigo Pablo Landeo Muñoz (Lima). Felicitaciones a todos por los premio. Aquí algunos poemas de Leoncio.

ATRAPADO EN LA OSCURIDAD

Confusa es tu belleza que me atrae
Casandra,
Yo avanzo como sombra sólida roída
Hecho arte en esta noche.
Yo habito en la caverna más pequeña
& solitaria
De un pueblo joven
Donde te conocí
A la luz de la luna
En medio de una purificación
De hierba santa
& olvidada estatua
En tarde de fondo azul
& arena.
Ahora, soy una luz atrapada en la estrella
Que busca morir en el olvido.
Soy una voz cansada
Que huele sudor de dura jornada
Donde confieso que soy tumba
De donde Brotan mis ojos
& se esparcen en la soledad
de sueño roto.

OJOS DE SOLEDAD

La f i e b r e / Se construye
A cuarenta grados de estupor.
Nuestra sangre / No reposa / En esta soledad.

H A S T A / Aquí llega la E v e n t u a l i d a d
Hecho P O E M A:
La f i e b r e
Brota de cuchillos tenaces
& me despierta
En tu sueño, Casandra.

Mis ojos / A través de tus ojos.
Miran / Otros ojos de riqueza.
La soledad / Habla de tu muerte
Los corazones se tensan
Con el viento / Como redes
De hojas verdes.
Yo te imagino perdido en el O C E A N O.

OJOS LAMIENDO

Madera apolillada
Esteras en el desierto
Destrucción del fuego.

El dulce lamentar
De una canción se escucha,
Como arrullándonos.
Este país se hace pequeño
Agobia como ráfaga de viento.

Aquí se practica el ritual del viento
Donde se extravía polvo y lagartija
En esta plenitud de tu cuerpo

Por el tiempo
que se vuelve cautivo
En este cuarto oscuro
Donde desgasto mis ojos.
& Regreso & toco esa piel mía
Atrapado en lechos de neblina
Donde me pierdo en tu mirada
&
Despierto como camino inalcanzable.

En Cada noche
tú te pierdes en mi mirada, Casandra
Con tus labios carcomidos
De amor
Que me obsequia el tiempo

Leoncio Luque. Puno- Perú 1964. poeta y activo promotor y productor cultural, editor de varias publicaciones literarias impresas y en el ciberespacio, ha sacado a la luz bajo el sello Noble Katerba los poemarios Por la identidad de las imágenes (1996), En las grietas de tu espalda (2001) y Crónicas de Narciso (2005). Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Federico Villarreal y una Maestría en La Universidad Enrique Guzmán y Valle. El 2008 participó en un Encuentro internacional de poesía en Chile. Actualmente es docente y Jefe de la biblioteca Municipal de San Luis.

Poemas de Raúl Heraud

Hecho de barro

Todo esto que escribo ya no es mío,
nunca lo fue,
he muerto seguramente después de haber
sido un viejo transeúnte,
un maniático comprador de libros,
a mi velorio quizá asistan mis amigos,
les ruego no vistan trajes oscuros ni
lleven corbatas,
no traigan flores, menos palabras de pesar,
ni se les ocurra escribirme poemas póstumos,
les prohíbo visitar mi tumba
sobre todo los domingos de fiesta,
no intenten limpiarla, tampoco
santiguarse o rezar por mi atribulado espíritu,
sólo déjenme descansar esta noche
que ya tuve bastante con la vida…

Antipoema

Amo a la grupa casi sociópata
humera siempre húmeda
amo su tránsfuga pelvis
hialoidea, onanista, simbiótica
esternón, Ecce homo!
amo al ubérrimo pistilo
iconoclasta
egoforme partitura heráldica
patológico diafragma equilátero
y equilátero
estafisagria pluscuamperfecta
hipercaneosomte de mujer.

Yo amo a la que llaman Karla

Edípico

Al final del pasillo y en mi revolver
hay un segundo de hombre
que no puedo soportar,
salgo cojeando de mi hembra
que viene de perderse de su hembra,
me santiguo, maldigo mi pantalón
y al hombre que se santigua conmigo,
mi pantalón no es otra cosa que mi mujer,
ella se parece tanto a mi madre,
ella es mi madre,
tiene una esquina llorada
yo la lloro aquillá,
debo matarla pero no,
a mi madre no le duele la muerte
le duelen los años,
nunca quiso vivir a los cuarentaicinco
nunca quiso morir a los cuarentaicinco
pero ella se le parece tanto y yo
ya no soy el niño de su vientre
ni siquiera el hombre
que tiene ahora entre sus piernas

pero ella se le parece tanto…

soy al final del pasillo
insufrible masa
arrojada y esquizoide…

carroña de alguna creación impura.

Respuesta para tres o cuatro

En este conchito
cuando mis neuronas
colapsan
a tres mil años luz
de distancia
y cada renglón
se convierte
en un plomazo directo
a mi cerebro
cuando en este insignificante
monstruosas fuerzas hacen explosión
sobre mi occipital izquierdo,
y yo
dejo de ser yo
para escapar de esta locura,
cuando en el universo
y sobre la estéril carne
de los astros
eyaculo
más que por amor
por odio
escribo.

El vuelo de Ícaro

Dédalo no volvió a alzar vuelo
aunque el arte de fungir inmortalidad
lo haya llevado a extremos inimaginables

el fin de las utopías
la caída de Dios…

qué esconde la dualidad del mundo
qué los infinitos laberintos
detrás de los espejos…

a un segundo del vuelo
la quietud es paranoide
todo sentido real se quiebra
vidas sucesivas y maníacas
construyen mundos irrepetibles
generando infinitas formas de terror

efímera y frágil es la condición humana
compulsivo y salvaje todo cuanto es
y existe…

Ícaro
no hay escapatoria real
cuando el cepo es
la mente.

En las calles de La Habana Raúl Heraud y Johnny Barbieri

Raúl Heraud Alcázar (Lima, 1970) Licenciado en psicología. Ha publicado los poemarios “Hecho de Barro” 2001 y “Respuesta para tres o cuatro” 2002 bajo el fondo editorial de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega, “El Arte de la Destrucción” 2006 (Premio “Hermandad Latinoamericana” – Buenos Aires Argentina). “Teatro de la Crueldad” 2009 (Afa Editores), presentado durante la FIL de La Habana Cuba. Ha sido incluido en antologías sobre Poesía peruana como “El ojo de la aguja” (U.I.G.V. 2003), “Ríos viejos voces nuevas” (Casa del poeta peruano 2004), “Cuentos Reales” (U.I.G.V. 2005), “Manual de Literatura Peruana” (Afa Editores 2008). Técnicas de Restauración Poética (ediciones Altazor 2008), Antología Poetas del mundo– Revista Hispanoamericana de Literatura (Afa Editores 2009 ). Parte de su trabajo poético se encuentran en Diarios y revistas de la capital y de diversos países como Argentina, México, Chile, España, Cuba, Brasil. Poemas suyos fueron traducidos al catalán, italiano y portugués. Ha participado en festivales de poesía tanto en Perú como en España, Argentina y Cuba.

Herrera y su Laberinto espiritual

Por: Fernando Chuquipiunta

El legendario poeta lampeño Alfredo Herrera Flores está nuevamente en Puno y ha llegado para presentar su hermosa obra literaria: “El Laberinto”. Las palabras de los comentaristas estarán a cargo del poeta Boris Espezúa Salmón, del escritor Feliciano Padilla Chalco y del reconocido crítico puneño Bladimiro Centeno Herrera.
Este acto cultural y presentación del libro “El Laberinto”, se realizará en las instalaciones del Club Kuntur, ubicado en la Plaza de Armas de la ciudad de Puno, a horas 18:30 p. m. Entrada libre.

Cabe decir que Alfredo Herrera Flores es ante todo un hombre que tiene fe en la capacidad creadora de versos, y sobre todo su esfuerzo considerable por decir con los poemas es el que realiza Herrera en este libro, que seguro nos habrá de llevar a situar la poesía como lo que fue en su origen: la ceremonia del descubrimiento, del primer nombre a las cosas y los acontecimientos, un acto de redención espiritual.