jueves, agosto 27, 2015

LOS HERMANOS DEL PERÚ Y AMÉRICA


Paz , tolerancia,respeto y  libertad, por el beneficio de la Humanidad

GOOD THINGS COME TO THOSE WHO WAIT

             LOS HERMANOS DEL PERÚ Y AMÉRICA

Por: Asdrubal Angulo

A diferencia  de Dante “al final de mi vida me encontre en una selva llena de poemas, de exquisitos recitales tertuliados llevados en el alma de gente de bellas pasiones artísticas” en Cartagena de Indias-Colombia, donde abundaba el impresionante fervor Inca, gente sencillas, de valores impresionistas, mas valores en el corazón irrigante de Breton, caminantes de sol despiertos, soltando sus chispas del fondo de sus corazones, para acondicionar el emblema de la poesía, en la dulce mixtura de sus poemas….allí encontré a “Larry”  como “un ciego que me observa desde la última PENUMBRA DE SUS DIAS” “pidiéndome que le cuente sobre el mundo y sus colores”  atrapando los sonetos sociales del hambre, de las injusticias, clasificando el manejo de las apariencias, pues sabe de lo autentico del pensamiento de la danza de sus poemas,  lo se LARRY, que tú, buen poeta, sudas poesías y arte en tu obra, porque un poema es un hombre fiel y leal, es el mensaje de la vida de lo que sientes, pregonas. Es la otra ideas, la tuya, la real de tu alma, con una fuerza suficiente para dar la mano a los obreros, a los campesinos, a los desnutridos y abandonados, olvidados por las “clases burguesas”, ellos no saben que eres hijo del alba, de la noche, de tu paradójica protección que enraízas tu corazón con esa vertiente Inca luchadora, heredada orgullosamente por encima de los cuatreros mofadores que  “desfogan incluso en sus imaginarios detractores” que se encierra en su silencio para tapar sus pecados, y la conciencia de su indignidad…si…


“La miseria
Viste el rostro del mendigo
Los cabellos tristes del anciano;
La miseria es pobre pobrecita
Como un niño delante del fusil”

 
3

Sigue andando mi querido “Larry” cabalga por encima “de los demonios, los demonio benditos, bendecidos por el pueblo” en  una formación de titanes, pero con tu sensitiva, hermosa alma, con paciencia y con tu pasión inconforme y abrigante de amor, anhelando la paz que los petulantes e ingenuos y malvados llaman guerra, almas deterioradas que perdieron y no conocen la firme decisión de la dignidad que reboza tu existencia que sabe atemperar tu realidad donde no caben los disparates de los injustos, especialistas de hacer extensivos los rencores.
En el instante de la tertulia conocí tu naturaleza, que ha formado un gran acierto en la vida de los presentes, hasta el punto de cogitar en las siguientes preguntas: ¿Qué es el hambre? ¿Este piensa u habla, o solicita auxilio?¿Qué es la avaricia? ¿Qué es el afán y la existencia en la humanidad de atesorar como guardar lucro? ¿Por qué el egoísmo en la humanidad? E inmediatamente se asoma la respuesta: Ah!!Nada, nada!!  Solo, solito abrir el corazón para comprender la verdad y entendernos a nosotros mismos y… con tu influencia despertar cariño, regocijo, así, acantonar el regocijante sueño que esparza “una combustión espontanea”de grande sentimientos….

---No se alejen Johnny, Leoncio y la princesita Ana Francisca…otros….casi finaliza “Larry”…. –dije.

La verdad “Larry” te lo digo de verdad. Muchas son las críticas que saltan en la participación y encuentros de nuestras vidas, hay que dejar esos malditos malestares a un lado, pues, la pestilencia de los juicios arrogantes e ignorantes, desvirtúan los principios sociales y morales, pero….caminando y caminando, pensando y pensando, a través del grito combativos del sano sentimiento de cualquier población, raza luchadora que se sienta reprimida por el cúmulo de injusticias o el deterioro moral expresado en estos abusos, hay que poner fe en nuestra lucha y…en una danza de sudores amontonar de nuestro corazones el infinito y la alegría de nuestra energizante rebeldía y…..fundirlas en la pasión de la verdad

                    “….del bolsillo del hombre
                       Nació el hambre

4
                 Que viene a jugar
                  Con el niño de al lado
                  Hasta las lágrimas….”
             ………………………………..
 “…mi patria entera fue una lagrima
                  Y en mi lagrima, por entera mi patria
                   Lavo sus heridas…”
               …………………………………
             “….  ¿Hay niños del Perú de siempre!......”

---Acércate Johnny…--expresé.

“…Acaso me espera una bala al final del día acaso me espera
el vacio tan oscuro como tus ojos el piano en un rincón
Enamorado de ti….mi voz rompiéndose por dentro….”

Hay que  tener cuidado, ojo, “los crepúsculos negros ruidos al azar”  por esa tus aves que surgen tenebrosa de un especial y espantoso frio, porque más de una vez tus ansias rebeldes en tus venas gritan,  con angustia y no saben si te ponen a prueba y…llega ese silencio protector de tu pensamiento, de la humanidad,  y ese misterioso mundo exterior los enfrentas…..coliges lo mejor de tu apetito. De tu alma, de tu gran locura pensante que se enreda con tus graves dolores sensibles….donde la fe parece agotarse y renace ¡Oh Johnny! ¡Ganar o perder las cosas en el presente o en el pasado! ¡Pero nunca verdaderamente, nunca pierden su alma!! ¡Oh soledad!  Tu soledad, todo lo que llamarse …está en mi interior, en mi fronternal mundo, mi respuesta a ellos y no hago parte de ese universo, pues mi alma, la tuya, tiene notra soledad, soledad,  cuyo designio es igual a otra esperanza, la inocencia lograda para amar, eso dentro 

5

de ti, entregando amor, ideas y reflexión, el infinito que casi me doblega….infinito que entiende…ventura que te concede expectativas para ejercer tus confrontaciones,  tus reflexiones llenas de ideas y criterios  alzar la voz como el poeta “ todo me da lo mismo..”por ello amas lo desconocido, lo lejano, esa inextricable dialéctica que te empuja  a la estepa, al desierto, a la montaña, a la mar, a ese sitio de tu vida, donde tu balance final te habita y que nada tiene que ver con tus caprichos, ni con aquellas resistencias mentales de una educación o la complejidad de los prejuicios malditos que sellan para matar a una sociedad distraída:

“…intersticios se hacen impenetrables
Mellado de penumbra mapa de blasfemia
Un escupitajo errático llamado Reiner Maria Rilke
Cancerbero de bocacalles que no dan a ningún sitio
Colmillo bajo los umbrales dispuestos a comerte la carne
Aparejo atravesado por un puñal indómito
Grito ¨Södergran que se escucha al cruzar e camino….”

Como le dije a “Larry” un buen poeta es una obra de arte y un buen poema es un ¡HOMBRE! Ese eres tú, una danza eurítmica de sensibilidades un “Noble Katerba”! que prodiga verdaderos sueños para lograr la solución de la “miseria natural”:

      “..el túnel que has de recorrer a solas
      Con tu bandera de herejes hasta el fin de los días.”

Oh! La dulce tertulia que brindaron, donde nos revolcamos en pensamientos, poesías, bellas declamaciones, donde saltaban las fusas y semicorcheas de la voz femenina…las del hombre….la tuya, con tu movimientos llevando el sol del ritmo, teologando el espacios 

6

de nuestra almas para concebir finalmente que estábamos y estaremos liberando y amando el arte.

       “..los atardeceres que solo empuñan cuajos del corazón, espíritus de alas rotas sujetas por hilos de oros, ángel agónico a veces muerto ….”
Así es. No eres lo que la gente define. Por momento los olvidas. No me refiero a ese instante absurdo de resentimiento y furia frecuente. Me refiero a tu alma. Que siente y ama. Tormenta que ante al torcido sentimiento de parte de la humanidad, ese almacenado en ciertos seres, que no hacen balance del daño que hacen, sumidos en la confusión de sus disparates, desaprobando ser miembros de esta especie nuestra:¡El Hombre!

  “….El camino de regreso que se va sin ser alcanzado
      Camino camino camino sepultado abismado
       Por tus manos…..camino aún inhallable …..
      Vampiro en su viento final saliendo de los abismos
Con la sangre de los Ángeles  derramándose/ por sus colmillos….”

De todo se dice adiós, menos a la intimidad de la belleza.
De la prosa al pensamiento….perpetua…jamás le decimos adiós, a ese universo mieloso, misterioso, subyugador, entusiasta de nuestra ilusiones, es y será un mundo proverbial como el Apolo hiperbóreo (pueblo mítico), el más bello de los Dioses del Panteón Helénico, nada mejor que la dulzura y delicadeza Inca ¡Bellos! Sucedáneo de su hermosa malicia histórica, que alimentó los mejores caminos del alma de la invencible América, hasta nuestro tiempo…que sigue siendo su tiempo….nuestro tiempo, con sus dolores…su prosa a través de ustedes…
“…su mano hace nacer remedos de pájaros que caen en su primer vuelo……”

7

--- Mi querido Leoncio dónde estás? Por favor acércate!! –recalque.-
Nuestra soledad te necesita. Debes sentirnos….sabes que muchas son las soledades que existen en nuestro entendimiento, incluso la de Unamuno, esa que habla consigo mismo, cabalgando en el misterio teológico  de la existencia, y así comprender, como tú, que finalmente el monologo es un dialogo de pensamientos y sentires vigoroso, salvajes, que vibran y dominan “en el fondo del alma unas dulzuras inesperadas” que conforman el misterio del mundo.

“….el instinto de la lluvia cae del cielo
   Como  moribunda ave
  A descansar en la tierra después de todo…”

La refrescante sabiduría, a veces incierta, enfrentando  la perversa malignidad de amar sin nada, pero nada, todo avasallador, como nos ayudan a pasar las amarguras, tus poemas, al menos sí, ayudan,  aceptarlos, mi querido Leoncio, con tu profundo y sensible filosofía, convencido de la verdad en su naturaleza,  preciosamente sostenida en un “ego” pensante, dentro de la mixtura rebelde, enraizada en tu corazón mediante los sentidos de la vida.

          “…..somos viajeros de distancias que
iniciamos un caminos
envuelto en llanto…”

                              ……………….

“…entre escombros la humanidad
se desborda en miseria…
      ……..
“..La voluntad del conflicto se extingue

8

Como estatua tallada
En unviejo solar que nunca cae…”

Brillas tanto que tu alma es una prosa….es un poema y….tu silencio es sonrisa y amor…tu realismo no es mágico…es verdadero, es sensorial, es tu imaginación emocional, romántica, erótica, asombrosa, patética y enamorante. El acierto imaginario de las “crónicas de Narciso” el de la “Identidad de las imágenes” y “Esas grietas en tu espalda”ellas, no son fantasías son más que los sueños que caminan despiertos en la noches y en los días y a través de tu imaginación formas ideas frente a los “misterios de la vida” , que se desbordan más allá de las singularidades percepciones que inspiran el aliento constante de tu humanidad.

     “…la soledad es una sombra misteriosa que atrae y
      Que crece en la tarde
      Y desata en mis ojos imagines lúdicas de guerra
      Como monólogos que nos invaden y
      Desordenan nuestra razón

     La soledad del pájaro  es inconfundible pero
     Nos habla de sus misterios
Donde se murmura lenguas distintas…”

Cierto tu alma supera muchas cosas., con poema merecido para la humanidad, pues sientes, no debe prevalecer la desdicha, por eso allí están tus garras, tus poemas, con tus noticias de alma y de los corazones bajo los cielos infinitos, ¡lo sientes y pregonas! Imposible que los insulsos y majaderos, lo vean, son ciegos! Es el “discreto encanto de una burguesía” insensible, terrible, decapitadora, que

9

de encanto no tiene sino la vanidad, con un aderezo de humillaciones sin piedad,con su vista hacia otros estratos  pero allí estas tú, para levantarnos y llenarnos de vigor infinito, darnos la mano para no guardar pesares, sino sonrisas, declamaciones, poemas y el silencio de la libertad.

“…la vida es un trozo de palabra perfecta
Que en cada verso
Señalan la desgracia de los siglos y sus misterios
Sin descubrir que el ideal de la vida
no está en los ebrios
ni en el oído atento y sensible
del reino perdido en trompeta de guerra…”

Todo está muy claro Leoncio. Quien muere solo llega a sentirlo en el momento de su despedida.  De sobra sabes los que es aceptar una porción de tierra que les era propia. Ya conoces la falta de atributo del hombre sin alma, ya que, por encima de nuestros sentidos llega la noche y….el cielo sin estrella se vuelve mezquino, porque ellos, los que tú sabes, no le ven, no lo sienten y jamás observan o sienten su inmensidad, ni siquiera su precioso canto.

     “….todo es soportable a esta altura
      Para escapar de esta ciudad
     Pero yo deseo morir
      Mientras escribo un poema
      En este escándalo
Mister
       Narciso


10
ECOS DE HISTORIA INDIA EN AMERICA

La historia solo deja rostros de pesadilla, un horrible reflejo de dolores y pesares, reflejo de la incesante necesidad de los antiguos pobladores de  la américa y sus descendientes. No podemos celebrar el descubrimiento del nuevo mundo, cuando solo brilla la oscuridad  que llenas todos  los espacios de nuestros sentidos.
Apareció la luz y se formaron, nacieron los aborígenes de nuestro continente, bellamente rendían sus designios y proyecciones a sus Dioses, enalteciendo su propia imagen, como un bello sendero para trascender en el futuro fomentando la ayuda de un equilibrio móvil entre el sol y sus astros, distinguiendo sus valores, el significado de su hora, de su pueblo, hoy, sus descendientes, son el testimonio de la perpetuidad de la memoria de sus antepasados.
La grandeza Inca y de los Mayas, los aguerridos Zapotecas, Motecas y Toltecas, todos una pléyade  de sabios (Tlamatinimes),hoy vencidos por 500 y tantos años de historia maldita del blanco, de angustia, ostracismo y soledad, se atrevieron a decir a los “conquistadores” lo que ellos mismo habían encontrado en su meditación sobre la vida, los testimonio doctrinales del blanco y demás culturas, cuya historia da pocos ejemplos de creaciones plásticas (Iconografías) que en tan poco espacios de creaciones tengan tantos y profundos significados, que al mismo tiempo sirvan a su pueblo para darle el goce estético y sentido a su disciplina colectiva.
De sus rutilantes Dioses; la gran organización política sin el egoísmo de hoy y su maravillosos sentido de la ingeniería  (Distrito de riegos). Y qué decir de su delicada aplicación anticipación y formación de la homeopatía en el arte de la curación.
¿Quién se atrevería a negar que en el momento de la conquista hubieran alcanzado insuperables niveles en el arte, la filosofía y el humanismo? ¿Quede decir del sistema de calendario de los indios, del método que tenían para dividir el tiempo y la convicción que hacían de él, para igual el año civil, y que usaban para el año solar de nuestro trópico?

11

Su bello encanto en el manejo cultural, en toda su extensión expresándose en símbolos, metaforizando su ambiente, reiteraciones dentro de una dulce cadencia poética atrapada de los árboles, los pájaros, los valles, las montañas, del firmamento, ese que es infinito como sus glorias, glorias se mantienen hasta nuestros días, amen, que decir de su concepción acerca de los  elemento que influía en la vida de su comunidad.Esos elementos rectores de la naturaleza—el agua, la tierra, el fuego, el aire—dominantes en la existecia de sus pueblos. Daban vida a todo, desde la imagen realista de un animal hasta los seres fantásticos del mundo mágico.
Ah! Quinientos años o más  de soledad, de censura en contra de unos hombres con inteligencia, que penetraba con amor fraternal en todos los espíritus, culpables de fallas que no eran otra cosa que la manera inocente de enfrentarse a la vida. Pero sus Dioses entrañables, reales y palpables, superiores al nuestro, les fallaron, porque no habían mejores razones para demostrar que el alma de los aborígenes, era igual al desastre de las almas de los españoles sepultadas en un libro inmóvil, que no pensaba, no hablaba, y lo más diciente ¡No reía! Mis mejores deseos ATHAHUALPA!!!
Primero era el aborigen. Después los españoles trasplantados a ésta América, degeneraron sus caracteres en “criollismo” creando valores singularmente confusos, como vagos. Donde no se cantaba a Dios ni a la mujer. Esta deficiencia basta para caracterizar lo que fue el proceso de la mal llamada conquista, para rastrear el sojuzgamiento  y las injusticias cometidas en contra de los naturales de América, los engaños a los que lo sometieron, inyectando sus rencores y odios, sus ansias de poder y de más formas excitantes de codicias.
Han pasado tantos años, que son reflejos de reflejos, ecos de ecos, y….si tenemos que confesarnos todos, pero absolutamente todos,tendríamos que sentirnos materia y público de un pasado atroz, de una soñolienta colonia que aún no ha alcanzado el adelanto social y el amor---que si tuvo el aborigen—desde los dramáticos sucesos de la mal llamada conquista.

12

No se trata  de confundir las hermanas llanuras de Castilla, con las bellas y lentas sensaciones del Sinú, o las del Valle del Cauca, y lo impresiónate del Machu-Pichu, y los Terrenos sagrados de los Mayas en toda esa preciosa extensión de Yucatán, Guatemala y Hondura. Ese gran geográfico triángulo equilátero de las pirámides de Egipto, Los Maya y las estructurales ciudades Inca.
“Jamás hubo nada que Conquistar”. Eran  cerrados de mollejas. Los de aca, un verdadero  pueblo de la Estela de Los Dioses.
Hay una matización excesiva de opiniones variadas que producen lo que pudo llegar a ser la celebridad de esos 500  o más años y el pregón de aquella lontananza aún grita, por la autodeterminación perdida, arrebatada y preconizan un frente justiciero para exigir sus derechos, como también es sabido que todo intento de sublevación o de protesta fueron más que nulo, porque aceleraron esos pasos al desastres de la desmemoria en perjuicios de ellos mismo, como quiera que esa era la o de entender su propia hispanidad de parte de los señores Españoles.
Como vals social, todos esos rasgos fisonómicos  y culturales les impidieron aspirar el ascenso social al que  deseaban los miembros retrógrados de las clases altas y peor aún para su propio pueblo se redujeron y los obligaron a aceptar porciones de una tierra que les era propia.
Viva Atahualpa, Consideremos el ingenio de Caupolicán, la certeza de los Aztecas, y la laboriosidad de los Mayas, la de los Sinú. La Indias Catalina., la marincha………
En efecto nada es fruto del azar ni de la mera coincidencia. Los hechos que sucedieron en   la grave historia de los aborígenes, limitaron toda una aspiración eficaz de una excelente raza, porque destruyeron sus aspiraciones, sepultaron sus creencias cosmogónicas, deprimiendo su amor, su filosofía, su arte que la historia la encuentra entre los intersticios de las piedras o en los aluviones que decantan los ríos


13

 --- Hola Ana Francisca, no te pierdas. Necesitamos tu picaresca sonrisa, el árbol de tu nobleza!.
  --- ¿Dónde estás?

martes, agosto 04, 2015

"Bandera de herejes" de Johnny Barbieri

Mi libro "Bandera de herejes" pronto a presentarse en Colombia: Cartagena, Barranquilla, Santa Marta, Aracataca, Medellín. Aquí dos poemas.


“Hemos asistido desde hace muchos años a una renovación continua del lenguaje. No concibo una poesía que no tenga esta intención. La gran poesía debe ser producto del riesgo absoluto. Los grandes poetas que he aprendido admirar han hecho esto. Han sido portadores de Dios. Sus manos innovadoras concretaron transgresiones que abrieron ventanas para nuevas propuestas estéticas. “Bandera de herejes” es un tributo a estos grandes insurrectos del arte.”
 Johnny Barbieri



cuatro cuervos
cuatro cuervos cuelgan a mitad del camino
crecen ojos para ver tus pasos que se desploman
sobre la acera
la tierra envejecida echa sus raíces para detenernos
los cuervos neblinosos se paran sobre los fierros
que nos circundan
la lluvia nos atrapa afuera mientras busco la espesura
de esta luz que se va apagando de a poco
los alfileres cuelgan tu rostro en la noche
las sombras abultan los espacios de los errores
Todo es horror  
Poe inmóvil canturreando ebrio al final del día
La buhardilla con cuatro cuervos y una cama cercenada
y el alcohol en ebullición
los libros rotos   los poemas que se amomian sin ser leídos
Poe frente a nosotros ofreciéndonos sus ojos muertos
yo leo sus ojos hechizados     escucho su voz que nos
llama en la noche cuando sólo hay espacio para la agonía
Las raíces del horror nos envuelven entrelazándonos
a sus delirios      la cama da vueltas y nos anuda
los cuervos nos esperan tras las rejas para sacarnos los ojos
los candiles sólo muestran los perfiles   
sólo muestran las sombras que se solidifican
a nuestras espaldas
tú llamas a Virginia y ella te acerca los suicidios
hay un camino que se curva con el vuelo de los cuervos
los negros caminos con destinos oscuros y graznidos de
todos los colores negros
mis ojos se hacen negros frente al poema
Poe y su cordón umbilical que lo une al cuervo eterno
Yo enmudezco leyendo el poema muerto.





mariposa de crepé
el vuelo rasante bajo la noche  
los lazos negros que tejen las alas que irán al sol
todo está tensado
ya no hay caminos para huir    
no hay espacios para ver el horizonte que se verticaliza
sólo hay púas sólo hay caminos vacíos
un árbol desmembrado frente a la bañera
el cigarro se apaga y te quema las uñas recién esmaltadas
muerdes el dril blanco de tu falda plisada
detienes el aliento
el verano se ha marchado hace tiempo sólo quedan
las sombras y todos los abortos que te esperan
las alas están colgadas desde los nueve años
la casa está vacía desde los nueve años
todo ha enmudecido desde los nueve años
Ted se ha ido desde los nueve años
ya nadie espera
los errores se acumulan como filudos cuchillos y te rodean
los ruidos de las bofetadas se agigantan
otra vez la estufa queda vacía mientras se endurece
tu corazón
no es suficiente el amor materno el hollín en las manos
no es suficiente cerrar persianas y ser la víctima
no bastan los relojes     
el espacio donde los pájaros convergen a la luz del día
las sábanas caídas de tanto amor
cuando todo se cierra no basta el chorro de agua
que te despierta
no bastan las flores      no basta abril
no es suficiente la mariposa de crepé que se incendia.
 


Johnny Barbieri (Lima, Perú, 1966). Ganador del premio Nacional de Educación HORACIO 2003 y el premio de poesía Taiwán 2011. Fundador del grupo poético Noble katerba (1990) y el grupo nihilista La Mano Anarka (1995). Estudió Lengua y Literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal y Sociología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha participado en Encuentros Internacionales de Poesía en Perú, Chile, Cuba, México, Colombia,  Argentina y Bolivia.
Su obra comprende: Branda (1993), El Libro azul (1996), MAKA (1999), Jugando a ser Dios (2000), Carne de mi carne (2002), La Virgen negra (2003), Libro Hindú (2005), Yo es otro (2007), La Edad de oro (2010, cuentos) Corazón de abril (2011), Pampa de perros (2012, novela) y Rotos todos los cabos (2013, antología poética) y Bandera de herejes (2015). Hizo una Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.